GlamourDick

Die Frau dort, im Wasser - sind es etwa Apfelsinenüberreste und Tannenzapfen, die ihr vom Kopf fallen und langsam dem Sediment entgegenschlüppseln? Ist das ein wasserfester Presslufthammer, gefertigt aus einer Nassrupfmaschine, einem Fichtenzweig und den Zähnen eines Dutzend Marder, den sie auf ihren Rücken geschnallt trägt, während sie sich zielstrebig und unaufhaltbar, ihre beiden Tauchmesser in den Kontinentalhang heftend, Stück für Stück der Untiefe annähert, ohne auch nur einmal atmen zu wollen oder langsam blau anzulaufen? Kann Lara Croft sich eine Scheibe davon abschneiden? Sie könnte, wenn die wilde Blonde mit der im Wasser wabernden Aureole einer herausgewachsenen Dauerwelle nicht schon Lara in Scheiben zerlegt hätte. Kann es sein, dass diese Sphinx, diese feuchtbestimmte Waldfee des Bösen Methangas atmet statt Sauerstoff? Seht die Borstenwürmer vor ihr flüchten, ahnend, was nun bevorsteht! Selbst den Quallen fallen die Schuppen von den Augen. Der Wasserdruck müsste sie zerquetschen wie eine faule Frucht, doch selbst der Wasserdruck drückt sich vor Ines, Ines, Underwater-Ines. Ein Wal schreit, ein Kalmar kollabiert. Ines. Das ist Ines. Ines Schreiber hat es dicke. Faustdick zwischen den Kiemen.

Und lauschet dem höhnischen Lachen der Legionen von Hühnern, die mit ihren spitzen Zähnen durch die Dörfer aasen, während ihre Befreierin, ihre Göttin weiter dem Abgrund entgegentaucht. Habet Angst und schließet die Türen! Dem Feuer könnt Ihr fliehen, aber den Hühnern...?