GlamourDick

Sie haben einen unbeantworteten Anruf. Und zwar Sonntagmorgen um 7.00. Wer will mich denn da ärgern, frag ich mich und ruf zurück.
"Hey - Da biste ja Glam!
Die Stimme ist mir nicht unbekannt, aber der Groschen fällt seit 2nd Life langsamer.
"Ja, da bin ich - und mit wem sprech ich?"
"Na icke - Roxana!"
Mir wird ein ganz doll wenig flau im Magen.
"Die Nummer ha ick von Mandy jekricht. Ick musst ihr janz schön den Arm umdrehen."
"Oh!" Neben flauem Magen nun auch kalter Schweiß.
"Hargh hargh - war nurn Scherz."
Ich schlucke. "Und wie geht´s Dir So, Roxana?"
"Für Dir Roxy - weeßte doch. Na deshalb ruf ick an. Ick fahr wieder ein. In drei Wochen."
"Reha?"
"Die jleiche wiet letzte Ma. Ick freu ma schon."
(Sie freut sich.)
"Ist irgenwas passiert?" Das letzte Mal war es wegen der Vergewaltigung, der Arbeitslosigekit und der tristen Lage in MeckPom an sich per se als solches.
"Na ick würd sagen wejen det Mobbing?"
"Du bist gemobbt worden?" Unvorstellbar, dass jemand sich Roxy in den Weg stellt!
"Nee - ick hatte den Job in der Konditorei und meene Kollejin und ick, wir ham die andere Verkäuferin jemobbt, boah die war aber ooch scheiße Mann. Denn bin ick vor die Tür jesetzt worden und nu fahr ick wieder ein. Und deshalb ruf ick an. Hast Lust ma vorbei zu kieken?"
Und seltsamerweise bemerke ich, dass mir Roxys direkte Art, ihre Zielstrebigkeit und ihr Durchsetzungsvermögen in letzter Zeit gefehlt hat.
"Kannste Dir druff verlassen meene Sonne. Ick komm Dir besuchen."
"Dit wusst ick, Glam, det ick ma uff Dir valassen kann. Echt knorke."

Die Mittagssonne knallt heiß auf Asphalt und Mensch. Ich schau mir alle Leute an, die mir entgegenkommen und da es der Ostbahnhof ist, sehen manche von ihnen ganz schön fertig aus. Die Sonne leuchtet auch noch den letzten Winkel ihrer grauen Haut aus, aber die Augen sagen "wird schon". Dann links lange Beine in Jeans und Turnschuhen. Dazu gehört ein junger Mann, der sie auf dem Boden liegen hat. Punkige Haare, bei denen man nicht weiß, meint er das modisch oder meint er das ernst? Der punkige junge Mann schläft. Auf seiner Stirn eine Sorgenfalte, verursacht vom Sonnenlicht. Daneben-dahinter noch ein paar Jeans-Beine, angewinkelt. Seine Freundin, denke ich, geh einen Schritt weiter und mein Herz wird geflutet. Sein Freund. Den Kopf auf der Schulter des Freundes, ebenfalls schlafend. Ganz innig und unschuldig und vielleicht nur versehentlich im Schlaf da gelandet. Und auf dem Rückweg seh ich die ersten Krokusse, die aus der nackten Erde sprießen.

hat meine Mami gesagt und meinte "Die Flucht". Ich habs mir allein angeschaut und ich hab geweint und ich hab mich auch geärgert über den Aristokraten-Look auf die Vertreibung. Meine Großmutter konnte nicht einmal lesen, geschweige denn die Kriegsgefangenen geil finden, aber immerhin hat sie 6 von 7 Kindern über die Grenze gebracht. Aber dann kam um 23 h die Doku in der mir all das, was meine Tanten mir berichtet hatten, was sie gerade auf Tonband und schrifttlich festhalten, auf einmal plastisch wurde. Und meiner Großmutter Sofie und ihren Töchtern gebührt alle Hochachtung. Wenn es Familiengeschichten sind, dann vergisst man manchmal, wie extrem das Geschehene ist. Familie ist ja immer normal, egal wie krank oder absurd oder schwierig.